Avvolta da uno spesso strato di tristezza...

Odio il natale. Lho sempre odiato. Non ci hanno mai neanche azzeccato i regali. Sempre a regalarmi cose stupide e inutili che puntualmente ho odiato. Solo una volta, forse, mi resero felice. Avevo circa otto anni. Al solito la mattina di natale, io e mia sorella andammo verso quel maestoso e luccicante albero, maniacamente addobbato, tradizione (o punizione) che mia madre si ostina a compiere tutti gli anni. Cera per me un grossa scatola, che poi mica era tanto grande, ma per la miseria di quei tempi, era davvero grande. Con la mia solita espressione scazzata cominciai a togliere con cura la carta, anche perchè come sempre, sarebbe stata lunica cosa che mi sarebbe davvero piaciuta. Dentro cera una macchina da scrivere. Una di quelle per bambini. Tutta blu. Con dei fogli A4. Mi chiesi cosa avrei dovuto farci. Ma era tanto lentusiasmo dei miei che con un sorriso li abbracciai ringraziando. Non la guardai più per una settimana circa. In compenso conservai tutta la carta dei pacchetti dopo averla piegata con cura. Poi dopo qualche giorno la vidi. La sulla mensola. E allora la presi e cominciai a battere su quei tasti. Niente di importante. Solo lettere a casaccio. Usavo anche dei fogli di quaderni per non sprecare la carta. Mi ricordo che mi stancavo sempre le dita. Mi ricordo che me ne prendevo cura. Mi ricordo che stavo ore a battere su quei tasti. A scrivere cose senza nessun senso. Poi la trovò mia sorella. Aveva circa tre anni allora. Cominciò a picchiare con forza sui tasti, a togliere via il nastro, sprecò tutti i fogli bianchi, la ruppe. Rovinò tutto. Non so che fine abbia fatto. I miei diedero la colpa a me. Come sempre. Dovevo averne più cura, secondo loro. Adesso odio le macchine da scrivere. Vorrei distruggere anche questa maledetta tastiera...